ZK eaÄi tt ü, Denn. Gedruckt und herausgegeben von Arnold Pume ll e, in der Sud 6ten Straße, zwischen der Franklin- nnd Chcsnut - Straße.
Jahrg. i», ganze Nnm. ÄB2.
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Die Rückkehr.
Als im Jahre 1813 die große franzö
sche Armee nach der Elbe sich hinzog,
>urde in einem sächsischen Landstädtchen,
n Chasseur-Regiment einquartirt. Des
m noch jugendlicher Obrist, ein Franzose,
leich siegreich im Felde, wie in den Sä
en des kaiserlichen Adels, erhielt sein Lo
is bei einem Kaufmanne, dem von meh
eren Kindern, nur eine einzige Tochter
brig geblieben war. Helene, so hieß sie,
amalS l"7 Jahr alt, >var ein unschuldiges
nd noch unerfahrenes Kind, aber daran
ewöhnt, daß sich Alles ihrem Willen und
)ren Wünschen fügte. Auf sie machte
ie schöne Gestalt des Fremdlings, sein
innehmendes galantes Betragen, den tief
en Eindruck, und ihr selbst unbewußt,
atte sich eine heftige Liebe des jugendli
)en, noch unverdorbenen Herzens bemach
>gt. Die Eltern sahen die Gefahr, sie
>arnten und baten, doch vergebens. Der
Oberst tändelte mit dem schonen Mad
jen, machte sich auch kein Gewissen da
aus, ihre sich unverholen äußernde Zu
leigung zu mißbrauchen. Uebermüthig
nd leichtsinnig, kam es ihm nicht in den
sinn, daß er das Glück einer ganzen Fa
ülie zerstören, und ein unschuldiges Mad
)enherz, brechen würde. Erst als nach
lner dreitägigen Rast, das Regiment
sieder ausbrach, Helene laut weinend an
einer Brust lag, und ihn unter heftigen
schmerzen beschwor, sie nicht zu vergessen
>nd zu ihr zurückzukehren, da wurde es
l?m klar, daß es sich hier nicht um eine ge
wöhnliche Liebelei handle, und er zu weit
egangen sei. In einer Anwandelung
on Reue, und gerührt durch den Anblick
es in Liebe und Verzweiflung aufgelö
ten Mädchens, versprach der Scheidende,
lach beendigtem Feldzuge den Abschied zu
iehmen und die Geliebte als seine Gattin
n die Heimath zu führen. Gar bald a
>er hatte der Leichtfertige sein gegebenes
Wort vergessen, und gedachte des Mäd
hens nur, um sich bei seinen Kameraden
»es leicht errungenen Sieges zu rühmen.
86 folgten jetzt die ewig denklvürdigen
Lage in Leipzigs Gefilden, und in wilder
Anordnung, drängten Frankreichs Sohne
lach dem Rhein zurück. Der Ort, an
>em HelenenS Eltern wohnten, lag an ei
,er der Hauptstraßen, und daher wurde
!s hier nicht leer von Flüchtlingen, und
?en sie verfolgenden Siegern. Ganze
Stunden lang, stand Helena am Fenster
hreS niedrigen HäuSchenS und wartete
Nif den Geliebten, doch er kam nicht. So
)atte sie eines Tages auch wieder bis in
Sie späte Dämmerung geharrt, und end
lich still vor sich hiiuveinend das Fenster
oerlassen, als man an der Hausthür ein
autes Klopfen vernahm. In fiebernder
llngst und Eile öffnete Helene, und sah
?inen in einen Mantel gehüllten Mann
oor sich stehen, in dem sie bei dem ersten
öaut der Stimme, den heiß Ersehnten er
nannte. Doch wer beschreibt den Schrek
?en des armen Mädchens, als sie jetzt
beim Scheine der Lampe, den Geliebten
betrachtete. Die schönen Locken desHaupt
haares, waren versengt, das Gesicht ein
gefallen, und vom Pulverdampf geschwärzt
SaS einst glänzende Auge hohl und matt,
und statt der Arme, die sie noch kurz zu
vor liebend umfaßt, hingen nur zwei lee
re, von Kugeln zerfetzte, und von Blut
starrende Aermel herab. Eiligst wurde
der Verwundete, in das verborgene Stüb
chen des Hinterhauses gebracht und so
glücklich dem Anblick der Verfolger ent
zogen. Helene wich Tag und Nacht nicht
von dem SchmerzenSlager, und erschöpfte
sich in Beweisen liebender Sorgfalt; doch
vergebens, ein hitziges Fieber zehrte die
letzten Kräfte des schwer Verstümmelten
auf, und schon nach acht Tagen, stand sie
stieren Blickes vor der kalten Leiche. Die
Verlassene weinte nicht mehr, dieser mit
leidige Quell war längst versiegt, stumm,
einem Schatten gleich, wandelte sie um
her, und als der Winter mit seinem wei
ßen Mantel, die weite Erde zudeckte, be
wegte sich ein Trauerzug nach dem klei-
Der Liberale Äcobacliter
Und Berks, Momgomery und Schuylkill Caumies allgemeiner Anzeiger.
nen Kirchhofe, wo der trostlose Vater, die
geliebte einzige Tochter, neben dem Fremd
linge, in die starre Erde senkte. So al
so hat das Schicksal, nicht der eigne Wil
le, des Mannes 2Vort erfüllt, und ein
Stein deckt jetzt friedlich, den Sohn Frank
reichs und Deutschlands Tochter.
Ein seltsames Volk.
Der LouiöviUe Examiner enthält eine
Beschreibung eines seltsamen Volkes, die
~Mellingens" genannt, welches in der N
ähe der Black Water Springs wohnhaft
ist. Dieser Platz ist in einem kaum eine
halbeMelle weitem Thale zwischen PoivilS
Mountain und dem Popper Nidge belegen
und ist fast unzugänglich. Etwa !«><)
könnten den Eingang gegen eine Armee
eines.TerxeS vertheidigen. Dieses Thal
und die Spitzen und Abhänge der anlie
genden Berge ist von diesen sogenannten
Mellingens bewohnt.
Die legende ihrer Geschichte, welche sie
sorgfältig erhalten, ist folgende : Vor ei
ner laugen Reihe von lahren wurden die
se Berge von einer Anzahl portugiesischer
Abenreurer, Männer und Frauen, welche
von den Gegenden der ~g»oßen Küste"
aus Virginien kamen, um von den durch
irgend eine Art von Regierung ihnen auf
erlegten Lasten frei zu sein, angebaut.
Diese Leute stellten sich auf freundschaft
lichen Fuß mit den Indianern und frei von
jeder Art socieUer Regierung, wie sie es
waren, rotteten sie alle gesellschaftlichen
Gebräuche aus und lebten in einem herr
lichen Utopien ihrer eigenen Schöpfung;
die ehelichen Verbindungen und alle äu
ßern Religionöformen aufhebend und von
Korn, dem einzigen Produkte des Bodens,
und dem Wilde des Waldes lebend. Sie
haben sich mit den Indianern vermischt,
und spater ihre Abkömmlinge s nach dem
ersten Bordringen der Weißen in diesem
Theile des mit Negern und We
ißen und bilden nun die gegenwärtige Ra
ce der Mellingens. Sie sind groß, kräf
tig und wohlgebildet, von einer dunkeln
Kupferfarbe, mit cirka ssischen Zügen aber
molligen Köpfen und andern Anzeichen
des Negers.
Die Mellingens sind in dem Staate, in
welchem sie leben, privilegirte Stimmge
ber und auf diese Weise anerkannte Bür
ger der Gemeinwahlen. Sie sind tapfer
aber streitsüchtig und gegen Fremde gast
freundlich und großmüthig.
Sie haben keine Geistliche unter sich u.
sind fast ohne alle Kenntniß eines höchsten
Wesens, und werden nach eingeführten
Gebräuchen verheirathet, indeßMann und
Frau trennen sich nach Belieben ohne ir
gend Vorwürfen und Entbehrungen bei
ihren Freunden zu begegnen. Sie sind
ungemein unzüchtig u. Mangel anKeusch
heit von Seiten der Frauen ist kein Hin
derniß bei ihren Ehen. Mit ihren Nach
barn pflegen sie wenig Umgang und be
obachten vorsichtig die Jndentität als eine
Race oder Classe, wie man sie auch nen
nen mag, und sind in jeder Hinsicht, aus
genommen, daß sie unter der Staats-Re
gierung stehen, ein abgesondertes und un
terschiedenes Volk. Dieses ist keine Er
zählung, sie sind ganz so wie sie hier ge
schildert sind, ohne irgend etwas hinzuzu
setzen oder aus Böswilligkeit zu verschwei
gen. Hinter ihren Nachbarn stehen sie
in den Künsten zurück, gebrauchen Ochsen
statt der Pferde bei ihren landwirthschaft
lichen Versuchen und ihre Ackergeräthe
sind größtentheils von ihnen selbst aus
Holz verfertigt. Sie sind mit wenigen
Ausnahmen arm und unwissend, indeß
anscheinend glücklich. V. B.
Der Husarensattel.
Der alte Ludwig detrachtete seinen Sat
tel immer mit der tiefsten Ehrfurcht, ob
gleich nichts daran war, was diese Vergöt
terung verdient hätte. Es war ein tür
kischer Sattel, alt und ganz mit Blut be
fleckt, aber der tapfere Ludwig, verknüpfte
damit die Erinnerung, an andere Tage,
wo er, ein feuriger und begeisterter Jung-
"IVillig zu loben und obne Furcht zu tadeln."
Dienstag den 28. November, RBAB.
ling, zuerst sein Schwert zog, zur Ver
theidigung des Vaterlandes gegen seine
Feinde.
Er hatte den Feinden seines Vaterlan
des zuerst in Ungarn gegenüber gestan
den, und mancher ungläubige Hund war
von seinem guten Schwerte zu Boden ge
streckt ivorden. Das KriegSglück war
schwankend gewesen, und der Ruhm des
heiligen Kreuzes zu oft, von dem Glänze
des triumphirenden halben Mondes, ver
dunkelt worden. Solche traurige Unfäl
le wurden selten von unserm tapfern Hu
saren erwähnt, aber er verweilte gern, bei
den erfolgreichen Thaten, woran er Theil
genommen hatte.
Es war in einer dieser grimmigen
Schlachten, als er von seiner Heerabthei
lung plötzlich abgeschnitten, sich von vier
wüthenden Türken umringt sah. „Aber
der Gedanke an Dich und Deine selige
Mutter"— sagte er zu seiner Tochter —
„stählte meinen Arm. Ich wurde von
all' meinen Gegnern angegriffen. Wie
drei sielen, weiß ich nicht; aber heftig und
lang war der Kampf mit dem letzten mei
ner Feinde, dessen mächtiger Arm gegen
mich erhoben war. Schon sah ich mein
Weib, als trauernde Wittwe, und mein
Kind, als vaterlose Waise, und diese qual
vollen Gedanken, gössen frische Kraft in
meinen Arm ; ich schlug den ungläübigen
Hund todt, warf ihn vom Pferde, und
plünderte ihn, als er am Boden lag. In
diesem Augenblicke erschienen einige Fein
de, aber ich war zu sehr erschöpft, den ge
fährlichen Kampf zu erneuern. Mein
tapferes Roß lag verwundet und mit dem
Tode ringend am Boden; ich schwang
mich auf den türkischen Renner, und ihn
zu der größten Eile anspornend, erreichte
ich meine Schwadron wieder. Der Sat
tel war mit dem Blute meines Feindes be
netzt, und daS meinige damit vermischt. —
Als eine Unterbrechung der Feindseligkei
ten, den Truppen erlaubte, eine Zeitlang
von den Kriegsplagen auszuruhen, eilte
ich mit dem Schatze, den ich mir in der
Schlacht gewonnen hatte, meiner Heimath
zu, kaufte jene fruchtbaren Felder, welche
mein Haus umgeben, und vergaß eine
Zeitlang das Kriegselend."
Der gute Ludwig machte hier eine Pau
se. Noch war die Erinnerung an sein
verlorenes Weib zu lebhaft, und er ver
mochte nicht, die Umstände ihrer Krank
heit, und ihres Todes zu erzählen. Nach
diesem traurigen Vorfalle, wurde ihm sein
Haus zuwider, und er beschloß, sich wie
der den mühevollen Pflichten eines Krie
gers zu widmen. Die kleine Therese
ward gütig von der Familie seines einzi
gen Bruders aufgenommen, und dort fand
sie unser guter Husar, nach Verfluß eini
ger Jahre, in jugendlicher Schönheit blü
hend.
Ludwig kam leider zu rechter Zeit, sei
nem Bruder die Augen zuzudrücken, der
ihn auf seinem Sterbebette bat, Therese
an seinen einzigen Sohn zu verheirathen,
wenn sie ein bestimmtes Alter erreicht hät
ten. Dankbar für die fast väterliche
Sorgfalt, welche sein Kind genossen hat
te, und bewegt von der Lage des Bruders,
dessen ganzes Herz an dieser Verbindung
zu hängen schien, versprach Ludwig, seine
Tochter sollte, wenn sie das Alter von 18
Jahren erreicht haben würde, Karls Weib
werden, vorausgesetzt, daß Karl selbst zu
dieser Zeit die Verbindung wünschte, und
durch dieses Versprechen beruhigt, starb
der alte Mann in Frieden.
Dieser Vertrag wurde Theresen ver
heimlicht, aber Karl wußte davon, er froh
lockte bei dem Gedanken, daß diese reiche
Beute, einst ihm zufallen würde. Bei
seinen rohen Sitten, und seiner unwürdi
gen GemüthSstimmung hatten Theresen's
treffliche Eigenschaften keinen Reiz für
ihn ; er liebte sie nicht, aber er liebte das
Vermögen, das sie eines Tages erhalten
mußte, und darauf richtete er sein gieri
ges Auge. Die tausend süßen und un
nennbaren Gefühle, welche eine edle und
zärtliche Liebe begleiten, waren ihm fremd.
ES war eine harte Prüfung für ihn, s-i
-ner sanften Braut Aufmerksamkeit zu
widmen, und er schien nicht immer aufge
legt, die Rolle eines Liebhabers zu spie
len, außer, wenn andere geneigt schienen,
seine Stelle zu vertreten. Es war bei
einem ländlichen Feste, das Ludwig seinen
Nachbarn, bei dem Schlüsse einer reichli
chen Erndte gab, als Karl zum ersten
Male sein Recht behaupten wollte. Er
yielt es für ausgemacht, daß er den Tanz
mit Theresen eröffnen müßte. Wie groß
aber war sein Unwille, als er beim Ein
tritt in das 'Zimmer sah, daß Theresens
schlanker Leib, von dem Arme eines Hu
saren umschlungen war, und beide sich im
anmuthigen Walzer bewegten. Die of
fenbare Uebermacht seines Nebenbuhlers,
dessen kräftiger Gliederbau, fester Schritt
und freie kriegerische Miene, einen schla
genden Gegensatz bildeten, gegen seine eig
ne plumpe Gestalt, und seinen schwerfäl
ligen Gang, vergrößerte nur seinen Zorn,
und im heftigen Unwillen, schritt er auf
Theresen zu, und bestand auf seinem Rech
te, den Tanz mit Hr zu eroffnen. The
rese vertheidigte ihre Wahl; er ging
nicht ab ; sie weigerte sich aber; und lach
te zu seinem Zorne. Er ward heftig und
roth. Der Husar lch lug sich in s Mit
tel, und der Streit wurde so laut, daß er
Ludwig herbeizog.
Karl legte ihm mit einer, vor Zorn fast
erstickenden Stimme, seine Beschwerden
vor. Therese beklagte sich im Tone des
Unwillens bei ihrem Vater, über seine Un
verschämtheit, und fragte ihn, ob sie nicht
die Freiheit hätte, sich jeden zum Tanz
genossen zu wählen, der ihr gefiele.
„Du hast nicht die Freiheit" —donner-
te Karl—„Du bist meine Verlobte und
als solche gehörst Du mir allein."
Therese erwiderte ihm mit einem Lä
cheln voll Spott und Verachtung, aber es
verschwand, als sie auf ihren Vater blick
te, und eine Todtenblässe übeflog ihr Ge
sicht, als sie fragte: „Vater, spricht der
Mann die Wahrheit?"
„So ist's, mein Kind" —war die Ant
wort —und sie sank bewußtlos zu des Va
ters Füßen.
Der junge Husar knie te jetzt neben ihr
nieder, küßte leidenschaftlich ihre schöne
Stirn, und sie in seinen Armen vom Bo
den hebend, trug er sie in ein anstoßendes
Zimmer, von Karl und dem Vater beglei
tet. Therese kehrte langsam zum Leben
zurück. Anfangs sah sie Niemanden, und
murmelte mit einem tiefen Seufzer: „Es
war AlleS ein schrecklicher Traum." Ein
ängstliches Stöhnen ließ sie wieder zur
Besinnung und zur Seelenqual erwachen.
Sie blickte auf, und sah ihren Vater
mit gefalteten Armen, und einer kummer
bewölkren Miene vor sich stehen. Karl
stand ebenfalls neben ihr, mit einem froh
lockenden Lächeln, und der Husar kniete
an ihrer Seite, aber sein Gesicht war in
seinen Händen begraben. Sie fand nun,
daß es kein Traum war. Sie blickte auf
ihren Vater. „Vater giebt es keine
Hoffnung?"
„Keine, meine Ehre ist verpfändet."
Sie wendete sich zu dem Husar, und
legte einen Augenblick ihre kalte Hand in
die seinige; dann sich plötzlich erhebend,
warf sie sich zu Karls Füßen.
„O Karl; habe Mitleid ! Ick liebe ei
nen Andern—Du liebst mich uicht —habe
Mitleid mit uns!"
„Bei allen Mächten, des Himmels und
der Hölle, Du mußt die Meinige werden,
Therese!"
„Ich berufe mich auf meinen Vater.
Wird dein Vater das Wort brechen, das
er dem Todten gegeben hat?"
„Daö werde ich nicht"— sprach Ludwig
mit feierlicher Stimme.
„Dann, Therese"—riefKarl mit feind
lichem Frohlocken: „soll keine Macht
auf Erden dich schützen, die Meinige zu
werden!" Dieses sagend, verließ er das
Zimmer.
Therese stand auf, und warf sich in die
Arme des Geliebten. Die Gegenwart ih-
Laufende Nummer I t
res Vaters, war für ihre aufrichtige Zärt
lichkeit kein Hinderniß. Ihre Thränen
sielen auf des Jünglings männliches Ant
litz, aber sein Schmerz war zu groß, für
diesen Trost. Ludwig war tief ergriffen.
Er näherte sich ihnen, versuchte ihren
Kummer zu stillen, und erzählte die Um
stände, unter welchen jenes Versprechen
gegeben worden war; aber seine Schluß
worte, daß er es heilig halten müßte, ver
ursachte ihnen neuen Schmerz.
„Wir müssen denn scheiden, Arnhold"
—sprach Therese weinend; wir müssen
scheiden —ach! können wir diesen grau
samen Schlag überleben?"
„Nein" —sagte Arnhold —„nein ich
kann ohne Dich nicht leben : laß uns noch
einmal Deinen Vater bitten, Mitleid mit
uns zu haben."
Die jungen Liebenden, warfen sich ihm
zu Füßen.
„Arnhold" sprach Ludwig ernst
„Du ein Soldat, und bittest mich meine
Ehre zu beflecken?"
Arnhold fühlte den Vorwurf; er er
hob sich, uahm die weinende Therese auf,
schnitt mit seinem Säbel, eine lange glän
zende Haarlocke ab, umarmte und küßte
die Geliebte, legte sie in die Arme ihres
Vaters, und eilte fort.
Mit jedem Tage schwand ein Theil der
Standhaftigkeit Theresens dahin, als hät
te sie die nahe Ankunft des Zeitpunkts ge
sehen, wo sie einem so traurigen Schick
sale geopfert werden sollte. Drei kleine
Wochen lagen noch zwischen ihr und dem
Elende. Ludwig suchte sie zu beruhigen,
aber sie verschmähet«? jeden Trost. Wä
re auch ihr Herz noch frei gewesen, so wür
de ihr doch Karl verhaßt gewesen sein;
aber während ihre Neigung einem andern
zugewendet war, erschien ihr der Gedanke
an eine Verbindung mit ihm unerträglich.'
„Mein theures Kind," sagte Ludwig,
einen leidenschaftlichen Ausbruch des Kum
mers unterbrechend : „durch, welchen Zau
ber ist es Arnhold gelungen, Dein Herz
zu gewinnen?"
„Er ist ein Husar" —antwortete The
rese.
Es lag etwas in dieser Antwort, daö
Ludwig bewegte; er erinnerte sich, daß er
selbst seiner Tochter, Gefühle der Ach
tung und Ehrfurcht, vor dem Charakter
eines guten Soldaten eingeflößt hatte, und
sein Gewissen rief ihm in's Gedächtniß
zurück, daß er zu oft den Kriegerstand ü
ber die friedlichen und bescheidenenßeschäf
tigungen eines Landwirthes erhoben hatte.
War es also ein Wunder, daß Therese et
was von diesem Geiste eingesogen nnd ihr
Herz einem Manne geschenkt hatte, der
Muth besaß, sie zu schützen, und Zärtlich
keit, sie in den Trübsalen des Lebens zu
trösten? Arnhold wohnte neben ihnen;
er war Theresens früherer Spielgenosse,
und mit glühenden Wangen, und funkeln
den Augen, hatten sie oft zusammen auf
die Heldenthaten gehorcht, welche der gu
te Ludwig ihnen so gern erzählte, und die
sen Unterhaltungen, mag der leidenschaft
liche Wunsch Arnolds zugeschrieben wer
den, den Kriegerstand zu wählen. Ge
wohnt, sie zusammen als Kinder spielen
zu sehen, und gern in der Gesellschaft des
großherzigen, begeisterten Knaben, dachte
Ludwig nicht an die Gefahr, das nach Ver
fluß ihrer Kindheit, diese Zuneigung einen
ganz andern Charakter annehmen könnte.
Es war so, und Ludwig sah jetzt mit tie
fem Schmerze, daß seine Tochter unabän
derlich, dem jungen Soldaten ergeben
war.
War Therese unglücklich, so war es ihr
Vater nicht weniger; er verwünschte sei
ne Unklugheit und indem er die Charak
tere der beiden jungen Männer verglich,
erhob sich ein heftiger Kampf zwischen den
Gefühlen der Pflicht und Zärtlichkeit in
seiner Brust, aber die Ehre des Soldaten
siegte, und er hielt sich für verbunden, sein
Versprechen ju erfüllen. Unvermögend
jedoch, den Anblick ihres Kummers zu er
tragen, brachte er sie in die Wohnung ei
ner jungen Freundin, die ehemals in ihrer