Die Mi-Mm.
Roman von Ernst Zahn.
(4. Fortsetzung.) I
Die Cille redete und erzählte. Die
zwei Alten hatten längst die Arme
fühl, als verlasse sie just jetzt erst die
aus. Indessen stand die andere ini
offenen Flügel. Die Nacht der Tbal
driiben, Kirche stand, leuchteten
rothe Fenster in die Finsterniß. Ueber
den Bergen standen die Sterne.
Die Cille stand gerade auf und
schnaufte; es war ein befreiender
Seufzer; Jesses, wie war es eng in
der Stadt! Dann schlug ihr plötzlich
das Herz schneller, heiß überlief es sie.
In der engen, fremden Stadt saß jetzt
der Jaun, allein, weit weg!
für den Bub!"
Das sagte die Clari-Marie, die aus
einmal hinter ihr stand, sagte es klar
„Warum?" fragte die Cille scheu.
Dabei war es, als verlören die Mus
keln ihrer Gestalt an Spannkraft, der
Kops bog sich wieder vornüber; die
alte Last drückte ihr die Schultern.
„Er das ist ja ganz anders in
der Stadt —, wenn er wieder heim
kommt, wird er sich hier nicht mehr zu
rechtfinden und vielleicht wir uns in
ihm nicht!"
Fenster.
„Denk nur," sagte die Clari-Marie,
„wie es jetzt in der Stadt zugeht, das
rasselt und lärmt und treibt jetzt noch
im Gewühl durch die Straßen und
hier ist es ganz still."
„Und die Städter sind anders,"
fuhr die Clari - Marie fort, „und wer
den ihn anders machen, weiß Gott,
trat jetzt in die Stube zurück und
auf dem Tisch lag. Dann ging sie
hinaus. „Ich gehe schlafen," sagte sie
im Davongehen.
Die Cille sah über die Kirche mit
den rothen Fenstern hinaus nach dem
Berg und noch vielen lag die Stadt.
Dort war der Bub. der Jaun! In
dem Augenblick fragte sie nicht, ob es
gut für ihn war, dort zu sein oder
nicht. Nur die endlose Weite, die er
weg war, siel ihr ein. Es zuckte um
ihren Mund, kurz, wild, als ob sie
hastig etwas hinunterkaute. Dann
schloß sie mit rascher Hand das Fen
ster. In ihren Augen war eine Rothe,
als ob sie darin gerieben hätte oder als
hätte sie aber bah, die weinen doch
nicht, die herben Weiber vom Jfen
grund. Als sie nachher in die Kam
mer trat, die sie mit der Clari-Marie
theilte, lag diese im Bett; aber sie
wachte noch und hob den dunkeln
der Kinder."
„Ja, geh," sagte die Cille. Fast
wäre es ihr aus die Zunge gesprungen:
Marie nach der Roththalhütte. Der
saß der Furrer. Wie zwei Wächter
verschalten Wänden, aus denen die
kahlen Fenster lugten. Zwischen Haus
und Gaden fuhr im Winter die Laue
nieder. Wenn sie lag, bis tief in's
Frühjahr hinein, hatte der Noththal
bauer eine Brücke nach seinem Heustall
den und sah jenseits der Schrunde den
Nothlhalbauern und sein Weib mit
schweren Tragkörben aus dem Walde
herab- und dem Haus zu steigen. Es
war Herbst, die Hänge gelbten, die vom
Jfengrund trugen Brennholz ein; die
Hablichen lausten sich ihren Borrath
zusammen, die Armen bogen die Rü-
cken krumm und lasen Heizung im
Walde zusammen. Der Furrer und
sein Weib zählten sich zu den Armen.
Der lange hagere Mensch war mit sei
nem hoch mit Hclz bepackten Korb wie
lächelte innerlich und heimlich, daß die
Sparsamkeit der Schwester gleichsam
aus allen Poren lugte.
Tisch, der in einer Ecke unweit der
Fenster stand; sie selber ließ sich neben
ihr nieder und konnte ein zufriedenes
Aufseufzen nicht unterdrücken, als sie
den korbmüden Rücken an die Holz
„Jhr seid im Wald gewesen," sagte
„Wäre es nicht du —eine Sünde,
meine ich," sagte sie, „das Holz alles
liegen zu lassen?"
Zeit.
„So kommt ihr billiger zu Holz, als
Marie halb spöttisch, halb zornig zu
len.
ken.^
mehr heim zu Mittag?" begann die
Clari-Marie wieder.
„Nicht, seit Ganztagschule ist," gab
„Jh?solltet sie in Kost geben," sagte
die Clari-Marie.
Aber der Bauer würgte blitzschnell
gas das Zornigwerden.
„Wißt ihr was," sagte die Clari-
Marie, „gebt die Kinder uns in's
seit der Jaun fort ist," sprach die
Clari-Marie weiter.
Der Furrer legte sein Messer weg.
Clari-Marie.
Stärke brach. Mit gefalteten Händen
Wandwerk. Aber die drei Gestalten
umrissen lang, daß der gebeugte,
eckige, schwarze Kopf fast die Holzdiel«
streifte, der Bauer; klein, unscheinbar,
Mutter Gottes," während sie schon
Kircheneifrigleit und ihrerGottfreund
schast willen sah die Clari-Marie
Schwager und Schwester den Geiz
am Rücken, und er stieg gemachlich
braunen Gesicht; als er die Blicke der
„Tag, Wipfli/ gab die Clari
qen. Das Sonnenlicht lag auf ihrer
schweren Gestalt und stach fast heiß
aus den dünnen schwarzen Scheitel.
Ihr Kopf war leicht gesenkt, und sie
sann. Der Geiz der Verwandten
ging ihr im Kops herum, einen Augen
blick grollte sie ihnen, den nächsten
lächelte sie fast ob der Slbrullenbastig
keit, mit der die zwei auf bessere Zage
hin sparten und sich mühten. Dann
wieder wärnne sich ihr das Herz
Schwester und Schwager gegenüber,
um des Eifers willen, mit dem diese
die Gebote der Kirche erfüllün. Der
Kirche! Der Blick der Clari-Marie
suchte und fand das Gotteshaus am
Thalende. Das Kreuz auf dem Thurm
warf Blitze und blinkte. In das Ge
sicht des Weibes trat ein fast verklär
im Abwärtsschreiten. Und das war
. Clari-Marie: mit Beten und Gottdie-
Mittagbrot, sie hatten auch Wohnstatt
rechte Lust für das Kindervolk bei den
„Lasse sie da," sagte die herbe Cille,
„Wo ist Base Clari-Marie?"
Marie hatte ihn eben geöffnet,gelesen
den Worten: „Da lies! Vom Jaun!"
Die Cille trat an das kleine Fenster
vor, hatte unsichere Hände, als sie den
lich ächzendes: „Mein Gott!" Dann
„Schön ist es hier in St. Felix,
Base! Und gern bin ich hier! Sie
der Apotheke Helsen, weil ich Freude
Ihr, Base Clari-Marie, aber von
Euch lerne ich es nicht, aber hier kann
er ein Gescheiter ist. Und und so
einer möchte ich sein, Base Clari-
Marie!"
Die Cille sah auf und in der Kammer
sich um und hatte Herzklopfen. Jesses.
was dem Bub durch den Kops ging!
gehöre nicht mehr in den Berg. Du
hättest ihn nicht gehen lasten sollen,
fuhr es ihr durch den Sinn, ukid im
rer und mißgünstiger Gedanke: .Jetzt
räumst du den Schwesterlindern die
Kammer ein und der Jaun ist fort.
Warum ist der nicht hier statt des
Hansi und der Severins!"
Sie rutschte aus dem Stuhl, beugte
sich jetzt nieder, richtete sich wied-.c auf
und drehte die steife Gestalt, als winde
sie sich unter etwas. Dann stand sie
Das Leben ist nicht leicht, Cille Zieg-
Jhr werdet wohl einverstanden sein,
daß er etwas lernt. Wissen ist heut
zutage mehr als Geld."
Die Cille stand und ließ den Brief
sinken. Wieder schlug ihr das Herz,
Jesses, was ist das für einer, der Bub!
Der Cille Gesicht zuckte, sie verbiß
sagk >, "h '
sagte sie trocken.
„Wird er ein Pfarrer, der Jaun?"
Doktor wird er am Ende!" sagte sie.
„Jesses, du Clari-Marie," wandte sie
Doktor —"
Die Rede blieb ihr im Halse stecken.
Die Clari-Marie sah auf. Sie nahm
sie zur Schwester. Dabei wurde ihr
Gesicht hart, Kopf stand steis im
Nacken, sie hatte ei>ias von dem Klotz,
kann! „Ein Doktor, der Bub!" stieß
sie kurz hervor, so als sehle ihr der
Athem. „Was weiß so ein Doktor!
Was ist so einer? Im Wald stehen
will! Alles andere ist Lua und
Trug! Und der Bub soll ein Doktor
den Aerzten," sagte die Cille still, stör
risch.
„Gelernt?" sagte Clari-Marie.
werk den Boden der Dorfgasse, der
vom ersten Frost hart und spröde war,
„Jetzt stoß, wenn du kannst!" Der
darüber. Die Tannen über dem
Dorfe rauschten, ss-ss, es tönte wie
fliegende Athemzüge eines Riesen.
Der Wind wirbelte auch die kleine
Severina durch die Dorfgasse einher
von denen die Fetzen hingen, einen lan
gen Rock voller Flicken und Risse, an
den Aermeln hing ihm das Futter über
Schuhe waren fest und schwer beschla
gen. Der Kehle - Gisler stieg in di«
Dorfgasse, hielt die bucklige Claudi an
gen, nach der die Straße dorsaus lief.
Der Gisler aber hatte den Blick an
den Gesichtern zweier Buben hängen,
es war, als hätte der Wind das Wort
gefaßt und wirbelte es herum.
(Fortsetzung folgt.)
-Bettler-Rache. Bettler:
(barsch): „Ich schenle Bettlern nichts
Bettler: „O, ich glaube, Ihre Schuht
würden mir auch passen."
Entsprechendes Ge
s ch e n k. „Ich möchte meinem Manne
.^-lmani.s
Bat« rstolz. „Ich sag' Ih
nen, mein Moritzche ist äzu
Kind. Neulich hab' ich Geburtstag
und geb' ihm ä Thaler. baß er mii
kann machen L Geschenk. Was macht
das Bübche? Kauft ä große Torte,
wo er selbst ißt von das Meiste, und
läßt se anschreiben."
Für die Küche.
Mitte der Pfanne. Zu 1 Pint von der
Theelöffel Tafclsenf, vermischt dies
Fleisch und läßt nun das Gericht fest
Schweinerippen, wäscht und trocknet
sie, bestreut sie mit Salz und Pfeffer.
Man schneidet 6 große geschälte Aepsel
in feine Scheiben. In einer Kasserole
läßt man 1. Eßlöffel Butter schmelzen,
giebt die Aepfel mit 1 Eßlöffel Johan
nimmt es vom Feuer und wenn kalt,
giebt man 1 Ei und 2 Tassen Brod
krumen hinzu, legt diese Aepfelfülle
zwischen di- Rippenstücke, näht sie fest
zu und legt sie in eine Bratpfanne. Be
gießt das Fleisch mit ein ivenig ge
schmolzener Butter oder Schmalz, setzt
läßt sie etwas anbraten, giebt dann >/zi
Pint kochendes Wasser hinzu und läßt
die Rippen unter häufigem Begießen
braun wird, giebt man nach und nach
etwas Wasser hinzu. Kurz vor dem
Anrichten legt man die Rippen auf ein«
Wasser klar gerührtes Mehl, rührt sie
3 Minuten über dem Feuer, giebt noch
etwas Wasser hinzu und kocht sie zu
einer sämigen Sauce, passirt sie durch
Pflaumenspeise. Man
schneidet Milchbrot in Scheiben und
röstet sie in Butter gelb. Getrocknete
Pflaumen werden in warmem Wasser,
mit Zucker bestreut.
Gebacken« Kalbsleber. Di«
Leber wird von der Haut befreit und
Speckwürfeln, legt auf diese die Leber,
giebt dazu 1 Gelbrübe, 2 Zwiebeln
und k Stangen Sellerie, alles feix ge
feln Mehl in 2 Löffeln Rahm ange
richt in Muscheln, dressirt es bergartig,
vertheilt etwas Kopfsalat, Eierspalten,
Citronenrädchen und Sardellenstreif-
und gehäutet ist, mit seinstistig ge
schnittenen Schalotten, Pfesfergiirk
chen und leicht gewässerten Sardellen
den in eine Beize gelegt, die man von
gutem Essig, einigen Löffeln Speise
öl, Zwiebel- und Citronenscheiben,